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或许，真的生锈了，在黄昏的暮色里或者早晨的朝阳里都是一样。都在空气中渐渐氧化，就如香烟熏过的牙齿，发黄。所以在我的眼里，秋是黄昏下被烟熏过的小木屋门上的一把生了锈的锁。把快要凋零的花瓣撕碎，留下一个个深深的指甲的痕迹，就是为了把色彩涂抹在这把寂寞而单调的锁上面，色晕上面，是一个正在枯萎的身躯。
其实，我并不喜欢秋，因为它很多情，因为它不会像我爱过的冬天那样专一和贞洁。但是，看到秋的来临，我总是停不下手中的笔，一个人静静地刻画多情与寂寞。用落下的那一片枫叶的残躯夹在一本诗集里，应该不为过吧！因为它也是关于秋这把锁的。
这把生了锈的锁，总是伪装着那些是与不是，锁住那扇门，梦总是悄悄地躲在门后面，也许是一个惊喜，也许是一个流不出泪的伤口。
夜晚，打开一扇窗，抹去窗台上的灰尘，试着寻找一束来自另一个陌生窗台的微光，掬一捧月光，试着让我不停地琢磨秋天，让我觉得它存在的意义，所以我的窗台上又有了微光，就是解不开那把生锈的锁。
可是它却锁不住时间的轮和墙壁上老得发暗的钟，试图轻轻敲几下这上锁的门，可是却找不到半点意外。
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